Sofía y el pincel que pintaba sueños

Una tarde de lluvia, Sofía subió al desván de su abuela. Entre cajas que olían a madera encontró un pincel envuelto en un pañuelo azul. Al tocarlo, sintió un cosquilleo en los dedos.

—Parece que late, susurró, muy quieta.

Sofía bajó corriendo y buscó papel. Pintó un pajarito amarillo, casi sin respirar. Cuando terminó, el dibujo tembló, sacudió las alas y salió del folio con un alegre FLAP.

Sofía dio un salto atrás y luego se echó a reír.

Probó otra vez. Dibujó flores para un jarrón vacío, y brotaron de verdad. Pintó una nube pequeña, y empezó a llover dentro del pasillo.

—Uy, eso no, dijo, corriendo a cerrar el grifo del cielo antes de que el suelo chapoteara más.

Entonces Sofía quiso pintar algo difícil: un árbol lleno de manzanas para el patio. Pero las ramas salieron torcidas, y el tronco quedó justo delante de la puerta. Ya no podía abrirse.

Sofía tragó saliva. Esta vez, reírse no bastaba.

Miró el pincel, respiró hondo y pensó despacio. Si podía crear, también podía cambiar. Pintó un sendero de piedras alrededor del árbol, luego un banco, sombra y una cuerda para jugar.

La puerta quedó libre. El patio parecía nuevo y de verdad útil.

Al anochecer, Sofía guardó el pincel en su pañuelo azul. Ya sabía su secreto: las ideas no eran solo sueños. Podían arreglar, alegrar y abrir caminos.

Antes de bajar del patio, dijo muy bajito:

—Mañana pintaré algo bueno.